28/02: tarte et cauchemar

Le soir, quand je me suis couché, je n'allais pas mieux. Le simple frottement des draps sur ma peau me faisait penser à du papier de verre. Blottis sous ma couette, j'avais à la fois trop chaud et trop froid: chaud à l'intérieur, froid à l'extérieur. C'était vraiment étrange, surtout pour mon cauchemar.

Une multitude de petites mains blanches, armées de cuillères et de fourchette attendaient patiemment autour d'une table, alors que leur possesseur discutaient, se souvenaient. Chaque année, la lumière brillait là haut, et une immense tarte à la rhubarbe apparaissait au milieu de la table. Elle était encore tiède, le sucre roux luisait et la pâte craquait sous la dent.

Plus le temps passait, plus les mains s'impatientaient, serrant fermement leur couvert, pendant que leur propriétaire scrutait le plafond, espérant voir naître le point de lumière. Mais bien plus tard, il n'y avait toujours aucun plat sur la table, rien dans leur ventre. La lumière n'était pas venue, on les avait oublié...

Je me réveillai, en sursaut et en sueur, l'estomac réclamant bruyamment sa pitance. Une main sur le front pour estimer ma température, alors que je sentais ma migraine pulser  sous mon crâne, mon nez m'informa d'une délicieuse odeur: une tarte tout juste sortie du four, une tarte aux pommes. Si je me dépêche et arrive avant mes frères et soeurs, il m'en restera sûrement un bout!